"Ce qui s’appelle écrire et non inscrire"… et quant au "devenir-oie des écrivains sur disque dur"… Le flux intérieur critique de Stéphane Nowak suit la photo grattée de Thomas Déjeammes, l’initiateur de cette série originale. [Lire/voir Dreamdrum 17]

 

 

 

elle dit c’est une écaille lovée dans mes lombaires

une écorce lâchée sous les nerfs

quand je brûle je dis des bulles

quand je fume je perds mes rudes

c’est pas un sexe une ex

 

au secret quoi ce qui s’énerve ce qui végète

 

elle dit c’est pas ça elle disait pas ça

elle dit nos égards nos dégâts nos ébats dégagent, regarde

 

 

Secret fil

 

A 13h pile

sans point ni flèche sans carquois ni virgule

avant l’enfance des mots

frappe, frappe, les coups pleuvaient dans une longue phrase de borborygmes

ne cherchez pas à comprendre je vous en prie prenez sans compter

chaque minute de retard une fessée à la face du temps

midi avant & après

la tête assommée par les mannequins lubriques couchés dans la vitrine mélangés avec le souvenir qui n’a pas eu lieu

cet écran ne gardant que ce qui est serti

dans la gare malgré les escarpins les pieds ne touchaient plus le sol

ce qui t’arrive par flash noir triangle ovale biaisé lune

 

à une heure pile

demain la ride promesse de jeunesse

violence discrète

le don est venu sans odeur

 

la baie vitrée donne sur l’immonde la captation des messages racontera des supplices dorés souples filiformes

la jouissance est venue sans orgasme

dans la chambre ils étaient au moins deux

les hauts-parleurs annonçaient les bruits de botte

hier je connaîtrai le bonheur

 

je ne témoignerai pas du vrai non parce qu’il est honteux ou honorable notable ou furieux je voudrais dire

carquois virus vendetta invisible

le confort nous a tué

ce regard sans yeux derrière l’épaule qui fait réaliser l’horreur la honte la noirceur

l’hôtel est bientôt complet, le décalage horaire permet une nouvelle jeunesse ridée, à fourche rabattue, à rythme débridé

au total l’avenir était déjà dépassé par la cascade de souvenirs par anticipation

d’œuf à éclore et de

la charrue nous dévore

ne peut s’enregistrer se numériser

dans les fantaisies ils étaient des millions

ce qui s’est après — l’acte le geste irracontable

donnez nous des oies nous ferons un plumeau la verrue sur le front avec

le mot précis trahit et pourtant de généralités nous nous abstiendrons

les carrés ont remplacé les rectangles dans la censure intérieure

 

 

 

 

 

 

 

 

 

vous ne savez rien du dit et beaucoup du dire, les plats réchauffés passent mal, l’indigestion commence avec l’odeur, rassasié par anticipation, l’origine plante le décor du sol sans fin, demain est un hier plus puissant qu’au carré, des kyrielles de triangles entrent dans les cuisses en ribambelles, la confiture est née avant la rhubarbe, ça n’arrête pas, cette inconnue si intime au cœur de la masse, ce désir sans mot d’après les trop longues heures de discussion, ce texte effacé-volé je ne pourrai le réécrire je ne voudrais pas, brûlez les originaux effacez les traces : ce qui s’appelle écrire et non inscrire, ce qui brûlera demain l’écrit après l’autodafé, les surveillants sont partout la chambre est truffée de machines-espions, nous allons au désastre, le fantasme ne grossit que dans l’air, suce-avale-suce salade salace avérée vraie, ce qui n’advient pas au bon moment, le déjà-raté entrant dans la pièce, le déjà-tombé avant de tituber, le devenir-oie des écrivains sur disque dur, le cerveau gavé aux pixels, demain nous serons midi, quand l’heure tombe la cascade échoue, si les têtes se baissent l’exécution passe, autour des faits irracontables il y a des mots inconnus, le dictionnaire comme guide de haute montagne